Lo que importa

mi triple amor:

ella madre de los tres,

yo padre de dos

Guillermo Goicochea

Dejarse tener por él

El jardín

Diana Bellesi

He construido un jardín como quien hace

los gestos correctos en el lugar errado.

Errado, no de error, sino de lugar otro,

como hablar con el reflejo del espejo

y no con quien se mira en él.

He construido un jardín

para dialogar

allí, codo a codo con la belleza, con la siempre

muda pero activa muerte trabajando el corazón.

Deja el equipaje repetía, ahora que tu cuerpo

atisba las dos orillas, no hay nada, más

que los gestos precisos -dejarse ir- para cuidarlo

y ser, el jardín.

Atesora lo que pierdes, decía, esta muerte

hablando en perfecto y distanciado castellano.

Lo que pierdes, mientras tienes, es la sola compañía

que te allega, a la orilla lejana de la muerte,

Ahora la lengua puede desatarse para hablar.

Ella que nunca pudo el escalpelo del horror

provista de herramientas para hacer, maravilloso

de ominoso. Sólo digerible al ojo del terror

si la belleza la sostiene. Mira el agujero

ciego: los gestos precisos y amorosos sin reflejo

en el espejo frente al cual, la operatoria carece

de sentido.

Tener un jardín, es dejarse tener por él y su

eterno movimiento de partida. Flores, semillas y

plantas mueren para siempre o se renuevan. Hay

poda y hay momentos, en el ocaso dulce de una

tarde de verano, para verlo excediéndose de sí,

mientras la sombra de su caída anuncia

en el macizo fulgor de marzo, o en el dormir

sin sueño del sujeto cuando muere, mientras

la especie que lo contiene no cesa de forjarse.

El jardín exige, a su jardinera verlo morir.

Demanda su mano que recorte y modifique

la tierra desnuda, dada vuelta en los canteros

bajo la noche helada. El jardín mata

y pide ser muerto para ser jardín. Pero hacer

gestos correctos en el lugar errado,

disuelve la ecuación, descubre el páramo.

Amor reclamado en diferencia como

cielo azul oscuro contra la pena. Gota

regia de la tormenta en cuyo abrazo llegas

a la orilla más lejana. I wish you

were here, amor, pero sos, jardinera y no

jardín. Desenterraste mi corazón de tu cantero.

Muros

Saber

que en medio

de los muros más grises

más impenetrables

algo brilla

siempre.

Mirar Todo

Lo que libera, se nos dice, es notar cada vez más cosas.
Susan Sontag

Y otra vuelta

finalmente se produjo

ella retorna, la mirada envuelta en calma

dos pares de ojos rasgados me reflejan, me buscan, incansables,

y allí me repito, iluminada, transparente

allí estoy, estamos, estaremos

ellos logran que retorne nueva y diferente,

y definitivamente

-ya-

sin rencor.

Mirar nada

No mira nada; guarda en su interior su amor y su miedo: eso es la mirada.

Roland Barthes.

Volver a ella, a mi mirada

desempolvarla, soplar esas pelusas adheridas a las pestañas infinitas y

rectas que tienen su nombre

curvar ese camino desvencijado, tocar con las yemas de los dedos la poesía

frágil que se esconde en las pupilas

confiar en ella

saber que la ceguera es cubrir el rostro con las manos y entreabrir los dedos

dejando que se cuele la parcialidad del mundo

entornar los ojos y con ellos los días, bajar de a poco la persiana que nos

cubre de la luz que lastima

sentir el alivio de la lluvia leve en el cuerpo,

esa que refresca y nos hace abrir los brazos

confiarle a ella la cajita despintada donde guardo mi amor y mi miedo,

pero antes cortarme bien las uñas para no descascararla

bajar las manos y saber que el silencio y el bloqueo ya no son necesarios

que es demasiado lo que hay

lo que hubo

lo que habrá

para que otro hable, escriba

(o calle)

su rencor.

El rey de las tormentas

Llueve, pero no hay cueva, y nadie en ella. No cantan los pájaros, y nadie que despierte para levantarse. Sólo el agua que fluye y lo invade todo, y nosotros, sin poder detenerla.

No hay trapos que alcancen, las manos no dejan de escurrir, de escurrirse entre ellas. Y el agua sigue allí.

Alguien que ya no quiere ser el rey de las tormentas, alguien que decide poner un freno de una vez y detener la corriente peligrosa, furtiva, sorpresiva, horadante.

Del otro lado, alguien que ya no quiere ser mendigo. Prefiere ser fantasma de otro, el de siempre, y perseguirlo en las sombras, aparecer para a-tormentar…justo ahora, en medio de esta tormenta.

Espacios

Como si fueran



dos diminutos peces



se entrelazan