Mariposas

Seguí los pasos de aquel poeta japonés
que, enojado porque no lograba
componer el poema de una mariposa, salió al jardín, rompió el papel con furia,
lo arrojó al aire, y los pedacitos de papel
se posaron en las ramas de los árboles.
Yo tampoco pude lograr el poema.
Y sin embargo no obtuve el mismo resultado.
Me quedé absorto mirando el ficus
y después el suelo: sentí compasión por los
pedacitos de papel esparcidos a mi alrededor.
Los examiné en silencio, lentamente,
como si practicara un ritual milenario.
El sol de la tarde bajaba y el canto de los
pájaros se escabullía detrás de los tejados.
Había algo de poesía japonesa en el aire.
Luego fui por un cesto. Y en él arrojé,
una a una, todas mis mariposas muertas. 

Máximo Ballester

Trátese con cuidado

s/t Chema Madoz

Será que a veces no se puede con tanta fragilidad


como hace mucho tiempo, y muy muy lejos, pasé una noche interminable escribiendo sobre cajas "handle with care"

 y allí no había modo de meter toda esa fragilidad: la mía y la tuya, en veinte cajas, no cabía

no sirve ver la historia lisa, redonda, sin fisuras: un día el espejo se quiebra, el reflejo se rasga, y la historia aparece estriada

la historia que no nos muestra vulnerables es una ficción confortable que ayuda un instante

 un día los días estallan, y también nos percatamos que no se puede disfrazar lo frágil de frágil.

Rituales

"El ritual del té, esta repetición precisa de los mismos gestos y de la misma degustación, este acceso a sensaciones sencillas, auténticas y refinadas, esta licencia otorgada a cada uno, sin mucho esfuerzo, para convertirse en un aristócrata del gusto, porque el té es la bebida de los ricos como lo es de los pobres, el ritual del té, pues, tiene la extraordinaria virtud de introducir en el absurdo de nuestras vidas una brecha de armonía serena. Sí, el universo conspira a la vacuidad, las almas perdidas lloran la belleza, la insignificancia nos rodea. Entonces, tomemos una taza de té. Se hace el silencio, fuera se oye soplar el viento, crujen las hojas de otoño y levantan el vuelo, el gato duerme, bañado en una cálida luz. Y, en cada sorbo, el tiempo se sublima." 

Muriel Barbery, La elegancia del erizo.

llantos nocturnos

una caricia basta

llega la calma

Promesa

¿es esta

la misma lluvia que nos espeja

la que nos unió esa primera vez

la que hoy humedece el tiempo y el llanto

la risa,  el abrazo,  el beso, el recuerdo de lo padecido

y la no promesa que nos hicimos

de que no haya promesa?

Punto cero

Marina Abramovic.

Para darse (la) muerte, en el sentido en que toda relación con la muerte es una aprehensión interpretativa y un acercamiento representativo de la muerte, es preciso hacerse cargo de la muerte.

Jacques Derrida, Dar la muerte

alguien me preguntó una vez: y cómo llegamos hasta acá?

tarea inmensa, la de buscar el punto cero

tarea imposible, la de poner un principio

tarea infinita, la de buscar la mano que traza la historia que nos enlaza y nos lleva allí

recorrer la historia con los otros de la cabeza a los pies

del nacimiento al deceso

hacerla cuerpo

hacerla muerte

y saber

saber

que lo terrible

es morir para ellos.

Sin sostén

La rana flota

sin sostén ni intención

flota porque flota

Jôsô

 

que algunas cosas

son porque son

porque sí

(porque sí)

porque si fueran o hubiesen sido de otro modo

no estaríamos

hoy

aquí

de nuevo